Сказка новая, опять кошачья. :)
Это был американский котишка. Нет, на спине и боках не было пятидесяти звезд, а в глазах не светились мультяшные значки доллара. Наоборот, обычный черный кот, с маленьким белым галстучком, да неожиданно белой пяткой задней левой. Звался вполне нормально – Бастер.
Жил он в доме портового грузчика и его жены. Впрочем, дом – понятие относительное. Это был трейлер, стоявший в ряду таких же, за огромными серыми складами и выкинувшими в сторону моря руками кранов. Не сказать, что Бастера очень любили, скорее принимали как данность. Хозяйка звала вечерами ”кири-кири-кири” так, как все американские владельцы кошаков зовут своих питомцев, и насыпала в миску еду. А муж изредка, твердой рукой в мозолях, трепал за загривок, приговаривая ”бродяга портовый”.
Склады, где охотился за маусам Бастер, были завалены бочками, использованными раньше для выдержки бурбона, вин…Соединяясь с ароматами дуба, спиртные пары давали неповторимый запах, к которому примешивался соленый морской дух – рыбы, водорослей, ветра. И, пробиваясь через всю палитру ароматов, нос котишки вынюхивал мышей. А бочки служили лабиринтами. Зачем такое количество “грязной” тары отправляется каждый день в морское путешествие, наш герой не знал, да и не задумывался, некогда.
А меж тем божественный шотландский виски издавна разливался в дубовые бочки, в которых выдерживались другие напитки, даря им цвет и аромат. Виски. Светлые, почти прозрачно-золотистые; лимонные; цвета расплавленной меди; светло-карих глаз, когда в них попадает лучик солнца; почти шоколадные на вид, с таким же послевкусием; и даже с голубовато-зеленым оттенком, заимствованным у белого дуба, впитавшего особый сорт хереса… Камин, жаркий треск угольков, мерцание свечей. Пустой низкий стол. Широкий бокал, со звенящим льдом, омытым виски. Виски, ловящим свет огня, преламывающий его, плачущий янтарными слезами. Ой, лирическое отступление! Вернемся же к черному американскому коту.
Продолжение в комментах.