Искусство дразнит благородством тайн, как девственниц порочностью постели.
Небрежно откупорив “Ркацители”, подмигиваю:
– Выпьешь?
– Наливай.
Развязен и по-чаплински подвижен, провозглашаю лицемерный тост:
– Пусть не смутит тебя мой низкий рост: ведь должна ж ты быть хоть в чем-то выше... За это стоит выпить!
Болтовня звенит банально, как портвейн на вынос:
– Как там живет столичный шоу-бизнес?
– Да вот, боюсь, подохнет без меня, а я сижу и пью с тобой винюку...
Храни, насмешка, скрытую печаль. Где мысли доверяется мораль, там люди не доверятся друг другу.